Centner3589
Я бродил переулками строк,
Городами томов, улиц книжных,
И хотел бы понять, но не мог,
Почему же мне музыка ближе.
Взял палитру художник и кисть,
И слова обратились в картину.
Ив, склонившихся плач у реки,
Ширь полей, что вовек не покину.
А в дали голубой виден клин
Журавлей, улетающих к югу,
Вожака, вдруг, послышится клич,
Или плач по погибшей подруге.
Вся наполнена музыкой даль,
Я присяду к роялю уставший,
И озвучу, пусть даже мне жаль,
Тот листок, безвозвратно опавший.
Но пройдут холода, дайте срок,
Нас покинет зима, тая с крыши,
Льда растает последний мосток,
Соловья переливы услышу.